Somos una habitación con una cama y el suelo lleno de etanol. Somos miles de cerillas.
Somos una mariposa que se posa en el borde de una piscina una tarde de viento; una mariposa que bate sus alas en Tokio para que llueva en Buenos Aires.
Somos los cables tensos del ascensor del Ritz de París subiendo un peso de más, y el botones que lleva el equipaje al último piso.
Somos el tráiler que cierra los ojos el instante antes de coger la curva.
Somos un niño que suelta un segundo la mano de su madre en la Navidad de Times Square.
Somos una bala en el revólver jugando a la ruleta rusa. Párkinson al otro lado del gatillo.
Somos las ganas de no vernos, somos el orgullo y somos el sonido del teléfono cuando todo explota.
Sólo somos la suerte que tú quieras que tengamos.
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